四月下旬，曹丕的葬礼终于办完了。繁冗的仪式、层叠的哭声、缟素的海洋，都渐渐被风吹散了。
劳累了一天的曹叡也不知不觉走到了太庙前。太庙的门敞开着。夜色从门外漫进来，与殿内的烛火交缠。
曹操与曹丕的灵位并排立在香案上，烛火通明如昼，香烟袅袅升腾，在天花板下聚成一片淡淡的雾霭，朦胧得像隔了一层纱。
曹叡在灵位前站定，整了整衣冠。他的手指拂过衣领的边沿，动作很慢，仿佛在整理的不是衣裳，而是什么更郑重的东西。
然后他缓缓跪下去，腰背挺得笔直，额头触地时，比任何一次叩拜都更加用力。
“祖父，父亲，”声音不高不低，平平的，像是在向至亲汇报一件寻常的家事，“我来了。”
他直起身，目光从曹操的灵位移到曹丕的灵位上。烛火在他瞳孔里跳动，把那年轻的面容照得明明暗暗。
他沉默了一息，然后再次开口，声音沉而坚定，像一颗石子投进了深水里：“我会守住大魏的。你们放心。”
从太庙出来时，夜风微凉，带着庭院里草木的湿气。曹叡没有回寝殿，径直去了建始殿偏殿。
辟邪正在案前整理文书，见他进来，便无声地躬身退到一旁，像一株安静的木樨。
“辟邪，”曹叡在案后坐下，拿起一卷空白的帛书，指尖拂过那细密的纹理，“拟诏。”
“陛下请说。”
“朕登基后的年号……就用‘太和’吧。”曹叡提笔蘸墨，手腕悬在帛面上方停了片刻——
他低头看着那洁白的帛面，像在丈量什么，然后笔落下去，稳稳地写下了“太和”二字。
墨迹在烛火下泛着湿润的光，像新生的露水凝结在叶尖。曹叡端详了一会儿，把帛书轻轻搁下。
辟邪没有多问，躬身退出去传旨了。偏殿里一下子只剩下曹叡一个人。他低头看着帛面上那两个字，忽然觉得整个殿都静了下来，静得能听见灯花迸裂的细响。
太和。天下太平，君臣和睦。他把这个年号写在帛面上，像是在心底埋下一粒种子，又像是给自己许下一个心愿。
但愿大魏接下来的日子，真能如这两个字一样，风调雨顺，安稳无恙。
五月的洛阳，槐
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