霜白的石阶上拂过一道暗色的痕迹。
“夏侯衡，夏侯充。”他开口，声音比他自己预想的更哑，“你们的父亲……什么时候走的？”
夏侯衡伏在地上，肩膀剧烈地抖动了一下，声音闷在砖石间，像是从很深的井底浮上来的：“回陛下……家父是昨夜亥时三刻……走的。他走之前……一直……一直在说两个字。”
“哪两个字？”
夏侯衡的喉结上下滚了一滚，像是在咽下一块烧红的炭：“汉中……家父一直在说‘汉中’。反复说了很多遍，声音越来越轻，到最后已经听不清了……可那两个字的口型，臣认得出。”
曹叡站在石阶上，晨光正照在他脸上。他的面容被光劈成明暗两半，明的那一半毫无表情，暗的那一半却在微微抽搐。
他没有动。只是站在那里，像一尊被晨光定住的石像。过了很久，他才缓缓偏过头，看向夏侯充：“你呢？你父亲……可有留下什么话？”
夏侯充的脊背伏得更低了，额头紧贴着砖缝，声音里带着一种极力压制却依然微微发颤的哽咽：“父亲临终前……拉住臣的手，说了一句话。他说——‘告诉陛下，夏侯渊这辈子……不后悔。愿大魏国祚，万年绵长！’”
他说完这句话，整个人像是被抽空了所有力气，伏在地上，肩膀再也压不住地颤抖起来，却死死咬着牙关不肯发出哭声。
那压抑的、闷在胸腔里的呜咽声，像是从地底深处渗上来的水，一点一点地漫过石阶，漫过晨光，漫过曹叡的脚面。
曹叡站在那里。他听着那两句话，一句是“汉中”，一句是“愿大魏国祚万年绵长”。
他把这两句话在心里翻来覆去地嚼，每嚼一次，胸口就被什么东西狠狠撞一下。
然后他忽然转过身，踉跄着往殿内走了两步，双手撑住御案，膝盖一软，跌坐在了龙椅上。
椅背硌着他的脊背，冰凉而坚硬。他仰起头，望着殿顶那繁复的藻井——那些盘龙、祥云、彩绘的图案在晨光中泛着暗淡的金色，像是一幅被岁月洗褪了颜色的旧画。
他张了张嘴，声音从喉咙深处滚出来，嘶哑而沉重：“天丧朕也！”
那四个字落在空旷的殿内，被梁柱撞了一下，又弹
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