的腿就不自觉地缩了一下。吴京抬起头看着他。“韧带拉伤。不能继续了。”
“能。”
“你动一下我看看。”
林野试着弯了一下膝盖，疼得额头上冒汗，但他的表情没有变。“能弯。没问题。”
吴京看着他，看了很久。他想起在嘉峪关拍《长城魂》的时候，林野从城墙上滚下来，胳膊蹭破了皮，血都流到手腕了，说“没事，继续拍”。那时候他觉得这小子行。现在他觉得这小子有病。
“医药箱。”吴京转头喊。
工作人员把医药箱拿过来，吴京亲自给林野绑绷带。他绑得很紧，一圈一圈的，从脚踝一直缠到膝盖下方。绑完以后拍了拍林野的小腿。“不舒服就停，别硬撑。这条伤了还有下一条，腿伤了就什么都没了。”
林野点点头，没有说不舒服，也没有说舒服。他站起来走了两步，疼，但能忍。他又走了两步，比刚才好了一些——不是不疼了，是身体开始接受这种疼了。他练了这么多年太极，对疼痛有自己的理解。疼不是敌人，是信号。它在告诉你哪里需要保护，哪里需要休息。有些信号需要服从，有些信号需要谈判。他觉得这个信号属于后者。
那天的戏还是拍完了。林野把受伤的腿藏在宽大的棉裤下面，走路的时候看不出异样。打戏改成文戏，台词量很大，有一场是他跟老拳师在院子里喝茶聊拳理。两个人坐在石凳上，茶杯里的热气在冷空气中升腾。老拳师的台词都是文言文，生僻字多，句式复杂。林野背了整整一个晚上，第二天早上醒来嘴里还在默念。他的膝盖肿得更厉害了，裤腿绷得更紧，但他坐得很直，表情很专注。老拳师说完一句，他接下一句，节奏、重音、停顿，每一处都恰到好处。
导演喊“卡”的时候，全场安静了片刻。
“过了。”导演的声音从监视器后面传出来，平静，但带着一丝不易察觉的颤抖。
那场文戏拍完，已经是傍晚了。太阳从西边的山脊上落下去，把片场的雪地染成橘红色。工作人员在收设备，灯光一盏一盏地灭。林野坐在石凳上没有动，他的右腿在桌子下面微微发抖。那种抖不是冷，是韧带拉伤后肌肉不受控制的痉挛。他把
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