出，右掌从胸前划过，像在空气中划出一条细细的水痕。
他的腰身微微下沉，脚步贴着地面平移，没有明显的起落，像一片顺着水流移动的树叶。
笛声转了一个弯，他的动作也跟着转了一个弯。
他侧身，袖口甩出一道弧线，又缓缓收回来，手腕轻轻一翻。
“彩。”
有人大喝。
兴起而舞，醉而伏案，月色隐幽，风慢笺柔。
陆离看得兴起，一个箭步跑上前去，高声喊道。
“老爷子，我来陪你舞一段！”
只可惜他实在没有舞蹈的天赋，手脚各忙各的，像是一台刚刚组装好还没校准的机器，看得旁人捧腹大笑。
旁边一位身形硬朗的老者看不下去了，大步上前，一把将他拉到旁边。
“去去去，扭的啥玩意儿？”
“让老夫来会一会他！”
“老夫年轻时也是一把斗舞的好手！”
这一刻，台上台下之间的界限仿佛被悄然撤去。
没有人在意舞姿是否优美，也没有人刻意观望。
它更像是被这晚上的酒，诗，笛声，月色和随心所欲的兴致共同催生出来的一小段插曲。
那些笑吟吟望着他们的人，也并不觉得自己在看表演，更像是看着两个老朋友在某一处恰好打开的手势里，不约而同地合上了拍。
在场的老先生们各得其乐，有人端着酒杯对饮，有人走到窗边抬头望月，有人围着圆桌低声推敲诗句，字句在唇齿间来回滚动。
每一张圆桌旁，都上演着不一样的情景。
满堂喧嚷却并不嘈杂，灯火温黄，把每个人脸上的神情都映得柔和清晰。
【捏麻麻的，有点泪目怎么回事？】
【我好像看到了古代诗人聚会时兴盛而至，击节起舞的场景。】
【感觉他们是真的快乐。】
【他们是快乐了，但是我怕将来我的孩子不快乐啊。】
【有人数过吗，有多少首诗词诞生了？】
【没数过，反正我感觉就没停下来过，徐老爷子他一个人就写了八首诗了。】
【恐怖如斯。】
【刚从作协诗会直播间过来……】
【楼上能别扫兴不？】
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礼堂诗会的氛围越发高涨。
越来越多的老爷子彻底放开了手脚。
有人吟诗作
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