孩子们结婚，挂在新房里，图个吉利’。”
李阳摸着绣品上的针脚，突然想起父亲说过，张奶奶走后，张爷爷把自己关在书店里三天，再出来时，眼睛红得像兔子，却笑着说“以后我替她看着书店，也替她看着阳阳”。原来那些看似平常的陪伴，早已藏着跨越时光的约定。
回到小院时，暮色已经漫过墙头。安瑜把绣品小心地铺在桌上，李阳蹲在院里给桂花苗搭支架，晚风拂过，带来远处厨房的香气——父亲今天出院，周叔正带着他在旁边的新房做饭，说是“要给未来儿媳露一手”。
“你看，”安瑜朝他招手，“张奶奶把桂花苗都绣上了，还开着花呢。”
李阳走过去，看到绣品角落的桂花果然缀着金黄的小花，像撒了把碎金。他低头吻了吻她的发顶：“等我们结婚，就把它挂在床头，让张奶奶看着我们好好过日子。”
新房的灯光亮了起来，周叔的大嗓门传过来：“阳阳！安瑜！快来尝尝我的红烧鱼！”
两人相视而笑，手牵手往新房走。青石板路上的影子被路灯拉得很长，像两条缠绕的藤蔓，在岁月里慢慢生长。
父亲坐在餐桌旁，正笨拙地给安瑜夹菜，筷子抖得厉害，菜却稳稳地落在她碗里。“多吃点，”他笑得合不拢嘴，“以后就是我们李家的人了，可不能瘦了。”
安瑜的碗里很快堆成了小山，她也给父亲夹了块鱼腹：“叔叔也吃，补补身子。”
周叔在一旁打趣：“看看这爷俩，都快把安瑜宠上天了。”他举起酒杯，“来，为了老李康复，也为了孩子们的婚事，干杯！”
玻璃杯碰撞的脆响里，父亲突然放下酒杯，从怀里掏出个红本本，推到李阳面前：“这是……我跟你妈的结婚证，当年太穷，就拍了张黑白照。”
照片上的母亲梳着两条麻花辫，笑起来有两个酒窝，父亲穿着洗得发白的衬衫，眼神亮得像星星。安瑜看着照片，突然觉得眼眶发热——原来她和母亲，都喜欢在桂花树下笑。
“等你们领证那天，”父亲的声音带着哽咽，“把这张照片也带上，让你妈也看看，她儿子娶媳妇了。”
李阳握紧红本本，指腹蹭过母亲的笑脸：“好。”
晚饭后
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