起父亲书房里那张老照片：年轻的母亲站在地质队的帐篷前，手里捧着个松枝编的小篮子，旁边站着个高个青年，手背在身后，耳尖红得发亮。原来那就是李阳的父亲，原来他们的缘分，早在父母那辈就埋下了种子。
李阳从信封里抽出张黑白照片，边角已经卷了毛边。照片上，母亲和他父亲蹲在贝加尔湖畔，手里举着块透明的冰块，阳光透过冰块，在他们脸上投下细碎的光斑。背面用铅笔写着行小字：“1998年夏，发现冰里藏着星星的秘密。”
“这是贝加尔湖的蓝冰，”李阳的指尖划过照片上的冰块，“我爸说过，每年春天冰面融化时，冰层里会冻住无数气泡，阳光照进来，就像把星星困在了里面。他总说，这景象像极了你妈当年眼里的光。”
安瑜翻到最后一封信，信纸已经变成浅褐色，字迹却依旧清晰：“阿瑜，队里要去更北的地方勘察，可能很久才能回来。李队长说，等这次任务结束，就把贝加尔湖的冰取一块回来，雕成两颗星星，一颗给你，一颗给我们的孩子……”
信写到这里戛然而止，后面是片空白。安瑜的眼泪滴在空白处，晕开一小片水渍，像当年没说完的话。李阳从抽屉深处摸出个小盒子，打开来，两块冰雕的星星静静躺在绒布上，虽然边角已经有些磨损，却依旧透着温润的光。
“我爸回来时，你妈已经不在了。”李阳的声音有些哑，“他把这对星星雕了整整三年，说要等找到你们母女，亲手交出来。去年他走之前，把盒子塞给我，说‘该还给安瑜了’。”
安瑜把星星贴在脸颊上，冰凉的触感里藏着两代人的牵挂。她忽然想起小时候，父亲总在秋天把桂花收进罐子里，说“这是你妈最喜欢的味道”；想起李阳第一次来家里时，父亲盯着他看了半晌，突然说“这孩子眉眼，像极了当年那个李队长”。原来那些没说出口的惦念，早就藏在日复一日的寻常里。
院门外传来三轮车的叮当声，张爷爷蹬着车从巷口经过，车斗里堆着刚收的旧书，最上面露出本《喀山地质志》，封面上的名字被雨水泡得模糊，却能认出是李阳父亲的笔迹。“安瑜丫头，”张爷爷在门口
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