端起酒杯，一饮而尽。伏特加是什么味道，他已经尝不出来了。他能感觉到的只有一股滚烫的热流从喉咙滑进胃里，然后整个世界安静了那么一瞬。
然后他慢慢解开衣领，从抽屉里拿出那把手枪。枪很旧了，枪身上的烤蓝已经磨得发白，跟了他十几年。他用袖子擦了擦枪管，像在擦一件心爱的旧物。他最后一次检查了弹匣，然后站起来，对着北方——对着他的四十万大军的方向，举起枪，对空鸣了一枪。
枪声在掩体里回荡，像给四十万阵亡将士送行。
然后他把手枪抵住了自己的太阳穴。
第二声枪响。
戈利科夫倒在地上。伏特加杯子从手里滑落，滚了几圈，酒洒在地图上，浸湿了"外匈奴"三个字。全家福从另一只手里滑落，掉在血泊里，妻子的笑脸被血染红了一角。
掩体里，安静了。
只有外面，毒雾还在漫。四十万人，还在惨叫。