每个人都在发抖。每个人都知道，天塌了。
斯大林站在地图前，胸口剧烈起伏，喘着粗气。他的脸还是惨白的，手还在抖，可他的眼神，正在一点一点恢复锐利。
他在用意志力，把那股滔天的怒火，硬生生压下去。
几个小时前，他还在算计怎么用戈利科夫的人头堵住国际舆论的嘴。
现在，不用了。
戈利科夫死了。可四十万红军也没了。整个远东也没了。他拿什么堵？拿什么堵这滔天的窟窿？
过了很久，他深吸一口气，慢慢直起身。他用袖子擦了擦嘴角的唾沫，声音冷下来，像结了冰：
"把政治局的人都叫来。立刻开会。"
他顿了顿，目光扫过所有人，那目光又冷又重，像一块铁压在每个人胸口：
"今天在这里说的话，谁敢传出去，就是戈利科夫同党。贝利亚，你记一下。"
贝利亚立刻立正，脚跟"啪"地一碰，声音发紧，却不敢有一丝迟疑："是！斯大林同志！"
斯大林转身，走到窗前，背对着所有人。
他看着外面灰蒙蒙的天。莫斯科的天永远是灰蒙蒙的，像一块旧抹布，盖在这座城市的头顶。
他的背，微微佝偻了一些。
像一个被压得喘不过气来的老人。
窗外，雪又开始下了。
一片一片，无声无息，落在克里姆林宫的红墙上。