即随手将那截断指弹进脚边一个专门盛放“杂物”的金属小桶，桶里已经积了薄薄一层类似的、无法烹煮或影响口感的垃圾。
然后，他像什么都没发生一样，继续哼起被打断的小曲，刀刃再次规律地起落。
肉的来源，自然不言而喻。
这间厨房服务的对象，是上巢那群早已厌倦寻常珍馐、追求极端刺激与病态“纯净”的贵族圈子。
对他们而言，某些特定来源的“鲜肉”，代表着地位、特权与一种扭曲的、凌驾于同类之上的“掌控感”。
而像眼前这样的厨师，则是将这种扭曲欲望转化为具体盘中餐的、冷静而高效的执行者。
他不在乎肉来自哪里，只在乎能否将其处理得符合“雇主”们刁钻的口味，能否拿到丰厚的报酬。
就在刀刃又一次落下，小曲哼到某个含混转折音的瞬间——
厨师身后，那片原本空无一物、只有他本人被灯光投射在光洁墙面上的扭曲阴影，无声地蠕动了一下。
那片阴影本身，仿佛拥有了独立的形态与质量，从二维的平面中剥离、凝聚、站立起来。
一个高大、幽蓝、线条锐利如刀锋的身影，如同鬼魅，凭空出现在厨师正后方，距离他宽阔的后背，不到半步。
是罗夏。
他戴着全覆盖式的头盔，深黑的目镜倒映着前方厨师佝偻的背影、溅满血点的白色墙壁、以及操作台上那堆令人作呕的“食材”。
厨师毫无所觉。
他全部的注意力都在面前的肉块、手中的刀、以及那不成调的小曲上。
他甚至因为找到了合适的节奏，剁肉的动作加快了些，嘴里哼唱的声音也略微提高，带着一种沉浸于“工作”的、可悲的愉悦。
罗夏动了。
他只是简单地、迅捷地、伸出那只覆盖着幽蓝陶钢的右手，五指张开，如同铁钳，精准地扣住了厨师那布满短硬头发、汗津津的后脑勺。
直到此刻，直到那只冰冷、坚硬、非人力量的手掌完全贴合在自己的颅骨上，厨师才猛地惊觉。
哼唱戛然而止，剁肉的动作僵在半空。
他全身的肌肉瞬间绷紧，一股寒意从尾椎骨直冲天灵盖。
他想要转头，想要惊呼，想要挣扎——
但，太晚了。
罗夏
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