来了。母亲坐在书案后，她坐在小杌子上，案上一字排开十几样药材，让她按性味分。她分错了，把白芷和防风放到一处，母亲不恼，只拈起那两味，让她凑近闻——“味不同，照檀，再像的两样东西，味也不会全同。你闻得出味，就辨得出真假。”
那时她只当是母亲教她认药。
如今她才明白，母亲是在教她一桩别的本事：有些东西，眼睛骗得过，鼻子骗不过；有些害人的法子，藏在味里，就藏在那一点点的“不同”里。
她忽然有些发酸。
她压下去，蹲下身。
药柜很重，贴墙立着。她伸手探到柜底与墙之间那道窄缝，指尖一寸寸摸过去。墙是冷的，砖是糙的，唯独柜脚后那一小块地砖——
光滑。
被人反复踩过、磨过的那种光滑。
旁的地砖都覆着经年的尘和霉，唯独这一块，干净得不像样。
沈照檀的心，慢慢沉静下来。
她记得母亲那双手。母亲在这间屋里待半日，起身时，总要在药柜后站一站，像是在拢什么、压什么。她那时只当母亲是累了，扶着柜歇脚。
原来不是歇脚。
“周嬷嬷，灯近些。”
灯凑过来。昏黄的光落在那块地砖上，照出砖沿一圈极细的缝——不是砖与砖之间该有的那种缝，是一整块砖被人单独起下来、又压回去，日久磨出的边线。
她伸出手指，抠住那道边线。
砖，松动了。