溜儿摆在矮桌上。
林洛拧开白酒。
“咕嘟。”
第一口下去，一条火线，从嗓子眼，一路烧到胃里。
他呛了一下，咳嗽。
眼睛，被辣出了水。
就当是辣出来的吧。
林洛抹了把脸，分不清是雨，是酒，还是别的什么。
他平时不怎么喝酒。
他得写书，得盯着俩姑娘，得守着那个刚暖烘烘的小家。
他一直是清醒的那个。
给幼宁喂溏心蛋。
给书瑶垫钱，得垫得不动声色，不能让她那本账记得太扎眼。
哄这个，护那个。
他一直是照顾人的那个。
今天。
没人照顾他了。
他只能自己，给自己灌。
……
雨还在下。
林洛一口酒，一口酒。
烤串上来了，十串素的，一根一根码在盘子里。
一串没动。
没胃口，他就喝。
喝着喝着，脑子里那场吵架，又开始一遍一遍地放。
倒回去。
放。
再倒回去。
再放。
林洛写了两年小说。
谁真心，谁假意，他扫一眼，能看个七八分准。
书里那些人，爱谁，恨谁，谁背着谁使坏，谁心里藏着什么见不得光的东西。
他一章一章，安排得明明白白。
清清楚楚。
读者都说，枫叶大神最懂人心。
怎么。
怎么轮到自己，就算不明白了。
林洛盯着那瓶酒，小声嘟囔了一句，像是在问酒瓶。
“我错哪了。”
我让她们有个家。
有爸。
有妈。
有一盏，一直亮着，等人回的灯。
那是幼宁的亲爸，亲妈。
血，是连着的。
温家那堵墙，那么高，那么厚。
坏人够不着。
最好的医生，请得来。
他一个写小说的孤儿，兜里那点稿费，护得了一时。
护不了一世。
他把幼宁往那堵墙里头推。
他觉得，这是对的。
这也有错？
他把“成全”两个字，掰开了，揉碎了，翻来覆去地看。
哪一笔，写成了“背叛”。
他找不着那个断点。
一个写了两年、专门给别人的人生找断点的人。
找不着自己的。
雨声里，林洛忽然停下来，仰起脸，冲着那片黑漆漆的天，闷闷地问了一句。
“我到底错哪
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