日子像一根被反复拉直的旧线，绷紧了又松开，松开了又绷紧。
她在沈家的偏屋里住了下来，每天清晨推开窗，天井里的野草又长高了一截。
檐角的灰比昨天厚了一些，像一道正缓慢蔓延的旧斑。她开始习惯这种细碎的变化。
午后时分，乌以灵路过廊道时撞见两个婆子正在低声交谈。
那个穿青色比甲的小丫头站在廊柱旁边，像一截被压住太久、还没有决定何时抬起的旧瓦，正等着风把她翻回原处。
她放慢脚步时听到两个字：“井下。”
没有前因，没有后续，像一句被掐断的旧话。
当天傍晚，她去井台打水时，发现井沿的砖缝里嵌着一小片深色的布料，边缘被水泡得发软。
她没有去碰它，只把木桶放下去又提上来。
水面映出她的脸，晃了一下，又恢复了平静。
她把木桶放回墙角，沿着廊道走回偏屋时听到一阵急促的脚步声，是从前院方向传来的。
听了一会儿，像是有人在奔走，但喊声还没有传开。
天黑之前，前院的动静大了一些。
有人搬动重物的声响、压低的说话声，和一个婆子短促的呵斥。
那道呵斥不是骂人，是在制止另一个人继续往下说。
乌以灵站在窗口，隔着那道窄窄的天井，前院的声音被风压得很低，像一层被反复折叠的旧布，正在缓慢地展开又合拢。
她听见“报官”两个字，随后是重物被放下的声响，像什么硬物碰在青石板上，然后被拖走了。
夜深之后，偏屋的门被人轻轻叩了两下。
她走到门边，没有点灯，拉开门缝往外看了一眼——门外没有人。
门槛边的地面上放着一只粗陶碗，碗底沉着半碗水，碗沿搁着一小片干枯的薄荷叶。
乌以灵弯腰把碗端起来，薄荷叶已经干透了，边缘微微卷曲，像一道还没有写完的句子。她拿着碗退回屋里，关好门。
隔天清晨她跨过门槛时，看见张管事娘子正站在廊道拐角处。
她隔着那段距离看了她一眼：“井里捞上来几样东西，今早已经报官了。府里的人暂时不能进出，您也先别出院子。”她应了一声，没有追问。
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