窗外传来一阵细微的哭声。
不是小孩哭，是大人压着嗓子呜咽，断断续续的，被夜风裹着从隔壁楼栋的缝隙里飘过来。
小星辰从沙发上滑下来，趿拉着拖鞋走到门口，把耳朵贴在门板上。
哭声更清晰了，是邻居张奶奶的声音。
张奶奶快七十了，儿女都在外地，战后一直没回来。
她心脏不好，胸前常年挂着一个心盾手环。
小星辰打开门。
走廊里黑漆漆的，只有安全出口指示牌还在亮着惨绿色的光。
她扶着墙壁摸到张奶奶家门口，门虚掩着，哭声从门缝里往外渗。
她轻轻推开门，屋里煤油灯的火苗已经快烧到灯芯底部了，光线昏暗得只能照出家具的大致轮廓。
张奶奶靠在沙发上，一只手捂着胸口，另一只手抓着手环。
手环上红灯在一闪一闪地跳，频率急促得像一只被掐住喉咙的麻雀在拼命扇翅膀。
屏幕上显示着一行字——“起搏器连接中断，请联系医疗机构。”
她的脸上全是泪水，嘴唇在发抖，呼吸又浅又急。
每一次吸气，都像从一根极细的吸管里往外抽空气。
“张奶奶。”
小星辰蹲到她面前，把自己的小手覆在老人冰凉的手背上。
张奶奶低头看着她，嘴唇哆嗦着说了几个字——“囡囡，我好难受。”
小星辰站起来，把她手背上的那只手轻轻握了一下，说：“我去找人帮忙。”
然后转身跑出了门。
七岁的小星辰在断电的城市里奔跑。
她穿过两条漆黑的巷子，踩过一堆被智脑路障推倒后还没清理的碎砖。
拖鞋底被碎玻璃划了一道口子，左脚大拇指从破洞里露出来。
她没有停。
远处某栋楼里传来犬吠，头顶偶尔掠过一架巡逻无人机的影子。
那是不知敌友的机械。她在墙根阴影里贴着墙走。
抵抗军的巡逻哨设在巷子尽头一栋废弃便利店里。
店里没有灯，货架早被搬空了，只剩墙上还贴着几年前的饮料广告海报。
两个巡逻兵坐在收银台后面的折叠椅上，手电筒立在桌上照着摊开的地图，旁边搁着一把老式短波电台。
小星辰
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