第二天，查尔斯是被比往日明亮些的天光惊醒的。
他睁开眼，没有立刻起身，只是静静地躺着，试图评估身体的状态。
头痛似乎减轻了些，但耳鸣依旧顽固地在颅骨内侧回荡，肺部的压迫感在缓慢呼吸下清晰可辨，带着挥之不去的杂音。
一种虚假的平静笼罩着他，正如暴风雨来临前那种令人不安的凝滞。
他盯着镜中的自己看了几秒，深吸一口气，然后缓缓吐出。
这口气息并不平稳，在喉咙深处带出一点细微的颤音。他强迫自己挺直背脊，拉平外套上最后一丝褶皱。
他下楼时，早餐的香气已经飘了上来。
起居室里，华生正就着晨光阅读新送来的《泰晤士报》，福尔摩斯则不见踪影，大概又在进行他那著名的“晨间沉思”，或是已经在实验室里摆弄他的试管了。
“早，凯普莱特！”华生从报纸后抬起头，目光敏锐地扫过他，脸上露出鼓励的笑容，“你下来了。感觉怎么样？昨晚休息得还好吗？”
查尔斯在桌边坐下，接过哈德森太太递来的热茶，手指在杯壁上无意识地收紧，汲取着那点暖意。
“早，华生。还好，你的药很管用。”他说完便啜饮了一小口茶，让温热液体暂时熨帖发紧的喉咙。
“那就好！写作虽然重要，但充足的睡眠是康复的基石。”华生满意地颔首，将报纸翻过一页，“今天有什么计划？继续攻克你那座‘恐怖岛’？”
“上午先处理《莫罗博士的岛》，”查尔斯咬了一口抹了黄油的黑面包，咀嚼的动作有些机械，“下午想换换脑子，完善一下新故事的纲要。”
他的目光落在桌布纹理上，思绪却已经不受控制地飘向了那叠稿纸，飘向了那个孤岛，飘向了那四十二英镑的巨壑。
胃部微微抽紧，但他维持着咀嚼的节奏。
哈德森太太端上煎蛋和培根，看着他比往日更显单薄的身形和眼下不容忽视的青黑，担忧地念叨：“这就对了，该慢慢养着。我看啊，今天天气难得放晴了些，下午写完字，也该开窗透透气，在屋里走走也是好的。”
“听您的，哈德森太太。”查尔斯从善如流地应道，语气温和，但内心并无波澜。
但他没有表露
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