面对这突如其来的变故，楚河脸色没有任何改变，依旧坐在那儿，像是听了个老朋友讲的故事。
“孙老哥，别激动。坐。”
老孙头没坐。
楚河也不催他。端起茶碗，又抿了一口，放下。
“你这个伤疤，我知道。”
“民国二十一年十一月，绥中城外的杨家屯。你带着三十多号弟兄打伪军的粮队，结果撞上了日军的巡逻中队。二十六个人打了两个小时，自己死了九个。你是第十个倒下的——子弹打穿了左肺叶，差两公分就穿了心脏。”
“抬你回去的，是你手下一个姓刘的弟兄，瘸腿刘。”
楚河说到这儿，语气缓了一下。
“瘸腿刘第二年春天死了。去山里打猎，摔下了悬崖。你把他葬在了青松坡上，立了块石碑。碑上刻的字是'刘三义，辽宁人，好汉子'。”
老孙头的手从桌面上缩了回去，攥成了拳头。低下头，喉结动了两下。
楚河不再看他，转向桌上其他人。
“孙老哥的脾气我理解，我更敬重你的为人。但有一句话，不妨先听完条件再翻桌子。”
他抬了一下手。
“各位面前，都有一个箱子。坐了这么久，也没人打开……先打开看看，看看。”
桌上的人面面相觑。
红布蒙着的木箱子，从进门就摆在那儿了，谁都看了好几眼，但没人碰过。
没人先动。
几秒钟的沉默。
最先忍不住的，是一个小山头的头领——磨盘沟，姓赵。这人手下不到三百人，在大雪山里排不上号，但胆子大。
他伸手，把红布一掀，掀开了木箱的盖子。
手停在半空。
脸色一怔。
整个人定在那儿，嘴巴半张着，像是被人在后脖子上拍了一砖头。
旁边坐着的马家沟头领马连城歪了下脑袋，余光瞄到了赵铁柱的箱子。
马连城手指头抖了一下，飞快地掀开了自己面前的箱子。
箱子里，不是什么戏剧中的鲜血淋淋，用来杀鸡儆猴的首级。
反而是码得整整齐齐的——美元。
一沓一沓的美元。
赵铁柱伸手摸了一把，手指在纸币上搓了两下。
不是假的。
油墨的气味很正，纸张的手感厚实，带着一种特殊的布纹质
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