形填满了门框。
四十五六岁。亚洲人面孔。富态，下颌线圆润，鬓角有些许灰白。穿一件定制的黑色双排扣西装，面料在灯光下泛着微微的光泽。胸口别着一枚胸针。
右手杵着一根乌木龙头棍。棍头雕着一条盘龙，龙嘴里衔着一颗指甲盖大小的翡翠珠子，在灯光下晃了一下。
他迈过门槛。
左脚落地时，身子微微往右倾了一下。那根龙头棍随之点地，稳住重心。幅度极小。如果不是格里戈里经过严格的观察训练，根本不会注意到这个细节。
男人进门后没有立刻说话。
他站在门口，环视了一圈。目光从墙上的油画扫到茶几上的茶具，从窗帘的褶皱扫到地毯的纹路。最后落在切尔诺夫身上，停了一秒。
然后移到格里戈里脸上。
那一瞬间，格里戈里的后颈根像是被人泼了一盆冰水。
绝对的压迫下，一种本能让他感到畏惧。像一只蚂蚁被人的手指按在了玻璃板上，你知道那根手指可以随时碾下来，但它偏偏不碾。就那么按着你。
这个人没有说一个字，没有做一个威胁的动作。只是站在那里，把目光放在你身上。
但格里戈里二十三年的直觉在告诉他——这个人杀过很多人。而且他决定谁生谁死，就像决定今天吃什么一样随意。
男人收回目光，不急不缓地走向沙发正中间的位置。
龙头棍一下一下地点在波斯地毯上，发出闷沉的声响。每一步之间的间距完全相同。
坐下。
双手交叠，放在龙头棍的顶端。翡翠珠子被掌心盖住了。
身后无声地站了两个人。一米九以上。黑色西装，黑色墨镜。面部毫无表情，像两根柱子。
男人落座之后，什么也没说。
他只是看着格里戈里。
一秒。两秒。五秒。十秒。
格里戈里的汗从鬓角滑下来，沿着耳根流进领口。白衬衫在后背黏住了一片。他想抬手擦，但手臂不听使唤。
二十秒。三十秒。……
格里戈里的呼吸开始变短。那张富态的、带着几分慈祥的亚洲面孔上，没有愤怒，没有不满，没有审视，什么情绪都没有。偏偏是这种“什么都没有”，比任何威胁都可怕。
两分钟。
格里戈里的膝
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