青石镇的麦田在六月里翻涌成一片金浪，风一过，穗子便低垂着头，沙沙作响，像在替人诉说一段压了二十年、未曾启封的旧事。
林晚是踩着晨露回来的。
她没坐车到镇口，而是在三里外的土路岔口下了大巴，提着一只磨得发白的帆布包，独自走了最后一段。鞋底碾过碎石与干土，发出细微的咯吱声；远处，几缕炊烟正从槐树梢后浮起，淡青色，软而韧，仿佛也记得她。
她停在村东头那片坡地前。
地已荒了三年。野蒿长到齐腰高，狗尾草在埂上摇晃，几株倔强的野豌豆藤缠着歪斜的木桩——那是当年她和陈砚一起钉下的界桩，用的是老槐树劈开的边料，刷过桐油，如今漆皮尽落，露出灰白木纹，像一道结痂又裂开的旧伤。
林晚蹲下身，指尖拂过桩面。指腹触到一处凹痕：一个歪斜的“林”字，底下压着半个“砚”。
是十六岁那年刻的。刀子钝，她手抖，刻得深浅不一，陈砚就在旁边笑，笑得肩膀直颤，把刚掰开的玉米棒子掉进泥里也不捡。
那时他们刚初中毕业。他考上了县一中高中部，她没去——父亲病重，药罐子日夜不离灶台，家里三亩薄地全靠她和母亲一把锄头翻着活命。陈砚来劝过三次，最后一次站在晒谷场边，夕阳把他的影子拉得又细又长，一直伸到她脚边。他说：“晚晚，我等你复读一年。”
她没抬头，只把簸箕里最后一把瘪谷扬向风里，金粒簌簌落进泥土：“陈砚，地不会等我。”
他没再说话，转身走了。背影挺直，却第一次没吹口哨。
后来他真去了县城，再后来，考大学，走远路，寄信，汇款，退信，断联。
林晚没嫁。不是没人提亲。隔壁村的兽医、镇上的粮站会计、甚至县农机厂调来的技术员，都托过人上门。母亲抹着泪劝：“姑娘，地养不了人一辈子。”她只摇头，把新打的麦子一袋袋扛进仓，脊背弯成一张沉默的弓。
她守着这方地，也守着一个没出口的诺言：等他若回头，地还在，人在，话还没凉透。
可人没回头。
地却记着。
——
陈砚是暴雨夜回来的。
车灯劈开雨幕，在泥路上划出两道惨白的光。他推开
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