字。青芦田，青是颜色，芦是植物，田是土地——可这三个字叠在一起，竟成了我此后半生所有悲喜的坐标原点。
我真正记住那块田，是在一个暴雨突至的午后。
那天放学早，我抄近路从田埂上跑，想赶在雨前回家。可云走得比人快。铅灰色的天幕猛地压下来，雷声滚在云层深处，像闷鼓，一下，又一下，震得人胸口发紧。我刚跳上田埂，豆大的雨点就砸了下来，砸在额头上生疼。我拔腿狂奔，泥水溅满小腿，蓝布裙摆被风掀得猎猎作响。
就在冲过田埂中段时，右脚猛地一滑——不是踩空，而是被什么绊住了。
我踉跄扑倒，手掌撑进泥里，膝盖重重磕在硬物上。疼得眼前发黑，可低头一看，心却漏跳了一拍。
不是石头，不是树根。
是一只木匣子。
半埋在泥里，只露出一角暗红漆面，已被雨水泡得发胀，边缘翘起，露出底下灰白的木胎。匣盖歪斜着，缝隙里，静静躺着一张泛黄的纸。
我顾不得疼，用袖子胡乱抹了把脸上的雨水，手指哆嗦着，抠住匣盖边缘，用力一掀。
“咔哒”一声轻响，像骨头错位。
匣子里没有金银，没有玉佩，只有一叠纸。最上面那张，是张黑白照片。照片上是个少年，穿着洗得发亮的藏青中山装，头发梳得一丝不苟，眉眼清峻，鼻梁高挺，嘴角微微向上，不是笑，却让人觉得他正看着你，且已看了很久。照片背面，用极细的钢笔写着一行字，墨色已洇开些许，却仍清晰可辨：
“青芦田畔，立此为证。沈砚之，一九七六年五月廿三。”
下面还有一行小字，更淡些：
“若她来，替我告诉她：我等过。”
我怔住，雨声忽然退得很远。只有心跳声，擂鼓般撞着耳膜。
沈砚之。
这名字像一枚生锈的钥匙，猝不及防插进我懵懂的心锁，轻轻一转——咔，门开了条缝，漏出里面幽暗而陌生的光。
我慌忙把照片塞回匣子，连同底下几页纸一起抱进怀里，用校服外套紧紧裹住，转身就往家跑。雨水糊了视线，泥浆吸住脚踝，可我不敢停。那匣子贴着我单薄的胸口，沉甸甸的，像揣着一块烧红的炭。
回到家，母亲正咳得蜷在
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