进去。
阿砚也渐渐以为，自己真就在这片土里扎下了根。
直到去年深秋。
一场冷雨连下七日，田里积水难排，阿砚冒雨抢修东头排水沟。铁锹铲进泥里，突然“当啷”一声脆响，震得虎口发麻。他拨开烂泥，露出一角锈蚀的铁皮——是那只盒子。
盒盖已朽，轻轻一碰便散开。里面的东西早已霉变：信纸粘成黑褐色硬块，蓝布发卡只剩半枚铜扣，蜡笔画融成一片模糊的蓝紫，唯有那包紫云英种子，蜷在锡纸褶皱里，干瘪，却未腐。
阿砚蹲在泥水里，捧着盒子，浑身湿透，却感觉不到冷。
他忽然想起阿沅走前夜，他埋笔的地方，离这盒子不过三尺。原来十年光阴，并未把它们隔开多远。
他把盒子带回屋，用清水一遍遍冲洗，晾在窗台。夜里灯下，他撬开盒底夹层——当年他偷偷钉进去的暗格。里面静静躺着一张泛黄的纸片，是阿沅的字迹，墨色淡得几乎透明：
“砚：
若你挖到它，说明你还记得槐树、田埂、晒场，记得我辫子上的红绳。
我走了，但没带走我们的土地。它还在你脚下，也在我梦里。
别找我。若缘未尽，它自会引路。
——沅
一九八三年秋”
纸片背面，用铅笔极轻地画了一株紫云英：五瓣，茎细，叶如掌，根须蜿蜒，深深扎进虚线勾勒的泥土里。
阿砚盯着那画，盯了整整一夜。
天亮时，他烧了那张纸。火苗舔舐纸角，墨迹蜷曲、变黑、飘成灰蝶。他没哭，只把灰烬仔细收进一只空药瓶，瓶身贴着胸口，像揣着一小块冷却的炭。
三天后，他卖了两头猪，向村委会递交了土地托管协议——六亩三分地，全权委托给村合作社统一经营，期限十年。他签完字，把存折塞进秀莲手里：“你和娃，往后好好过。”
秀莲没拦，只问：“去哪儿？”
“找个人。”
“她若不认你呢？”
阿砚望向窗外——槐树光秃秃的枝杈刺向铅灰色天空，却已有微不可察的青痕，在向阳的芽苞里悄然浮动。
“那就帮她把地种回来。”
他去了县城。
在县中学后巷租下一间十平米的平房，窗对着操场。每天清晨五点，他提着水桶去操
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