晨光初透，青石巷口的梧桐叶尖悬着一滴将坠未坠的露珠，微颤，折射出细碎金芒。巷子深处，一扇漆色斑驳的木门“吱呀”推开，林砚之端着搪瓷盆走出，水汽氤氲里，他抬手抹了把额角薄汗，目光却不由自主停驻在对面墙根下——那里蜷着个瘦小身影，单薄得像一张被风卷起又遗落的旧纸。
那是陈昭。
十一岁，穿一件洗得发灰的蓝布衫，袖口磨出了毛边，左腕内侧有一道浅淡旧疤，蜿蜒如未写完的句点。他正低头用半截粉笔，在潮湿的砖地上画人：歪斜的头，两根竖线是身子，四条细线撑开作臂腿——没有五官，也没有影子。可那线条执拗地向上伸展，仿佛在等一道光来认领。
林砚之没出声。他蹲下，把搪瓷盆轻轻搁在青砖上，盆里是温热的豆浆，浮着一层柔白油花。他取出一只粗陶碗，舀满，又从衣袋里摸出半个温热的玉米面窝头，掰成小块，轻轻放进碗里。豆香混着粗粮的微甜，在清冽晨气里悄然弥散。
陈昭听见动静，睫毛一颤，没抬头，只把粉笔攥得更紧了些，指节泛白。
“吃吧。”林砚之声音不高，像拂过水面的风，“天亮了，粥不凉。”
陈昭终于抬眼。那双眼睛极黑，沉静得不像孩童，倒似古井深处映着未升的星子。他没接碗，只盯着林砚之胸前别着的那枚校徽——银底红字，“青梧中学”，下方一行小字：“立德为先，树人为本”。
“老师……”他开口，声音沙哑，“您说，好人，是不是总挨打？”
林砚之没答。他伸手，指尖沾了点豆浆，在砖地上缓缓画了个圆。圆未闭合，留一道窄窄的缺口。“你看，”他说，“光从这儿进来。”
陈昭怔住。巷子东首，一束晨光正斜斜切过屋檐，穿过那道未合的圆弧缺口，落在他脚边——光柱里，无数微尘无声浮游，金灿灿，暖融融，像被托举着的、细小的星辰。
那一刻，他腕上那道旧疤，仿佛也微微发烫。
——
青梧中学建于民国廿三年，原是乡绅捐建的义学，青砖黛瓦，回廊曲折，院中一棵百年银杏，秋深时金叶铺地，春来新芽初绽，枝干虬劲，荫蔽大半个操场。校训石立在礼堂前，字迹苍劲
本章未完，请点击下一页继续阅读！