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“他是不是也常喝酒？也常摔东西？也常把您关在柴房？”陈屿走近几步，目光沉静，“可我记得，去年冬天，您偷偷塞给巷口拾荒的李婆婆两个肉包子。您说，‘她儿子在牢里，她饿着，我看着心里烧得慌。’”
男人脸色骤变，嘴唇哆嗦：“你……你怎么知道？”
“因为那天我正给李婆婆送药。”陈屿从口袋掏出一张皱巴巴的纸，展开——是张缴费单，日期正是去年腊月廿三，项目栏写着“代缴李婆婆糖尿病药费”，金额后面，龙飞凤舞签着“王建国”三个字。
“您签这名字时，手是抖的。”陈屿轻声道，“可您还是签了。因为您心里，一直有盏没灭的灯。”
男人僵在原地，像被钉在青石板上。他慢慢松开小满的衣领，低头看着自己粗糙、开裂、沾着油污的手，忽然抬起，狠狠抹了把脸。再抬头时，眼眶通红，却不再凶狠，只有一种被长久掩埋的、钝痛的茫然。
小满怯怯地，伸出小手，轻轻碰了碰父亲沾着泥灰的裤脚。
男人没躲。他弯下腰，动作笨拙，却第一次，用两只手，把小满抱了起来。孩子瘦小的身体伏在他肩头，小小的手环住他粗壮的脖颈，像一道微弱却固执的环。
林砚秋站在门内，看着父子俩慢慢走远，身影融进巷子幽深的光影里。她没哭，只是深深吸了一口气——空气里有槐花将谢的微涩，有雨前泥土的腥气，还有某种难以言喻的、劫后余生的暖意。
陈屿回到她身边，递来一方素帕。她接过，才发现自己掌心全是汗。
“你早知道他会来？”她问。
“不知道。”他摇头，“但我知道，人心里的光，哪怕蒙了三十年灰，只要一丝缝隙透进风，它就会自己挣扎着，想亮。”
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冬至那天，书屋办了场“微光集”。
不请领导，不挂横幅，只在院中槐树下摆几张旧木桌，桌上铺着阿炳新绣的蓝布，摆着赵伯的“德育果”、周老师的墨梅糕、李婆婆腌的雪里蕻、还有孩子们用彩纸折的千纸鹤——每只鹤腹中，都藏着一张小纸条，上面是他们写给“最想感谢的人”的一句话。
小满的纸鹤最小，折得歪歪扭扭，里面写着：“谢谢陈老师
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