，给我光。”
林砚秋的纸鹤里，写着：“谢谢这棵树，让我看见光如何生长。”
陈屿没写。他站在槐树最高的一根横枝上，正往树冠深处挂一盏灯笼——不是电子的，是老式纸糊的八角宫灯，里面燃着一支素白蜡烛。烛火在微风中轻轻摇曳，光晕温柔地漫开，将树影、人影、灯笼影，都融成一片流动的暖色。
林砚秋仰头看他。他穿着深灰毛呢外套，在烛光与树影交织的明暗里，轮廓柔和，像一幅未完成的水墨画。她忽然想起初见那日，他接住飘飞书页时说的话：“光不是照在人身上，是落在心里才叫亮。”
此刻，烛光正落在他睫毛上，投下一小片颤动的阴影，又随着他眨眼，轻轻跃动。
她的心，毫无预兆地，重重跳了一下。
不是为那光，是为光下这个人——他如此笃信光明，却从不自诩为光源；他俯身泥土，却让所有靠近他的人，都觉得自己值得被照亮。
夜渐深，灯笼次第亮起。不止槐树上，书屋窗棂、巷口石墩、甚至阿炳裁缝铺的晾衣绳上，都悬起了小小的纸灯笼。烛火虽微，连成一片，便成了星河倾泻人间。
孩子们围着槐树唱起新编的歌谣，调子简单，歌词朴素：
“老槐树，老槐树，
根在土里扎得苦，
枝头结满光和露，
照得巷子暖如初……”
林砚秋站在陈屿身侧，没说话，只悄悄将手，覆在他搁在槐树粗粝树干上的手上。
他的手很暖，带着常年劳作的薄茧，指节分明，安静而坚定。他没抽开，也没反握，只是将掌心微微向上，让她的手，更稳地落于其上。
两人并肩而立，仰望着满树灯火，也望着灯火映照下，每一张被光吻过的、生动的脸庞——周老师眼角的笑纹，赵伯豁牙的憨笑，李婆婆含泪的点头，小满依偎在父亲怀里、终于舒展的眉宇……
光在流动。
从烛芯，到纸面，到树梢，到人脸，到眼底，最终，汇入彼此交叠的掌心。
林砚秋忽然明白，所谓“天明就有阳光”，从来不是被动等待的恩典。是有人，在长夜里一遍遍擦亮火石；是有人，在冻土上日日松土、浇水、守候；是无数微小的、不完美的、带着伤痕却依然
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