爷爷喂米汤，突然被塞了满怀抱的鸡蛋红薯，赵小满甚至把自己的棉袄盖在了老人身上。
重建屋舍的半个月里，晒谷场夜夜燃着篝火。李山蹲在火堆旁帮瓦匠拌黄泥时，方明把新课本摊在膝头：“落下的功课得补。”少年沾满泥浆的手在裤腿上蹭了又蹭，才小心翻开书页。某个霜晨，方明推开宿舍门时，发现门槛下塞着捆干柴。他拄拐爬上后山，看见新砌的土墙边，李山正踩着板凳往窗框贴塑料布。朝阳把少年挂满汗珠的侧脸染成暖金色，课本端端正正摆在磨盘上，风吹起《少年中国说》的书页，露出页脚新折的三角记号。
晨读的钟声回荡在山谷时，方明站在教室后窗。李山挺直的脊背像株新抽节的竹子，朗读声盖过了檐下融雪的滴答。少年忽然回头望向后山，那里有新屋升起的炊烟，也有断崖边第一朵绽开的野杜鹃。
第六章传承时刻(2020)
春寒料峭的清晨，青山小学门口那棵老槐树刚抽出嫩芽。方明裹紧褪色的蓝布棉袄，霜白的鬓角被风吹得微微颤动。他像过去三十三年里的每一个开学日那样，早早站在斑驳的校门前，目光习惯性地扫向蜿蜒的山路。右膝的旧伤在湿冷的空气里隐隐作痛，像枚深嵌骨缝的闹钟，准时提醒着岁月的流逝。
晨雾深处，一个挺拔的身影拖着行李箱走来。李山穿着笔挺的深灰色大衣，围巾在风中扬起一角，步履坚定地踏过青石板路。他停在方明面前，呼出的白气在两人之间短暂氤氲，随即从公文包里取出一份文件。
“老师，我来接班了。”李山的声音比少年时沉稳许多，却仍带着山泉般的清冽。他双手递上盖着红章的调令，指节处有道淡白的疤痕——那是十八年前暴雨夜扒土墙留下的印记。
方明的手在触到纸张时不受控制地轻颤。油墨印着的“青山小学”四个字微微晕开，像被晨露打湿的墨迹。他想起三十三年前自己攥着分配通知站在这里时，满心都是漏雨的教室和赤脚的孩子；想起十八年前那个攥着镰刀对抗全世界的少年。阳光穿透薄雾，将两人身影拉长在斑驳的校墙上，新漆的“百年树人”牌匾反射着金辉。
交接比预想中顺利。
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