力，压在每个人的心口上。
午门外头，还是有人跪着。
但是那片由穿青色和红色官袍的人组成的队伍，比前两天小了一些。
有些年纪大、身体不好的言官，到底还是扛不住冬天刺骨的寒冷和心里看不到希望的折磨，在同僚的遮掩下，被人偷偷扶着回去了。
剩下的人，脸上也多了些麻木和迷茫。
他们就像一群被退潮丢在沙滩上的鱼，除了傻傻地张着嘴，等着不知道什么时候才会来的下一次潮水，什么办法也没有。
老百姓中间的传言，味道也开始有点变了。
刚开始的震惊和看热闹不嫌事大，随着时间过去，慢慢变成了一种更深沉的观望态度。
那些做小买卖的、干体力活的普通老百姓，在茶馆酒馆里聊天的话题，已经从“周大人家里的银山有多高”，变成了“这位年轻的huang帝，到底想干什么？”
这个问题，像一块石头扔进了更广阔的民间这片大湖里，荡起了一圈圈更深、更远的波纹。
而紫禁城，依旧沉默着。
它像一头吃饱喝足之后，安静趴在地上的远古巨兽。
它在消化吃下去的东西，在积攒力量，用它那让人心里发毛的沉默，回应着外面所有偷偷打听、胡乱猜测和施加的压力。
这天下午，天气难得地好。
温暖的阳光不像夏天那么毒辣，而是带着一种温和的感觉。它穿过薄薄的云层，给紫禁城那些雄伟得让人喘不过气的宫殿楼宇，镀上了一层淡淡的、却十分辉煌的金色。
几个穿着旧得甚至有些褪色的青色官袍的官员，正跟在一个脸蛋白净的小太监后面，低着头，踩着一地被宫墙和宫殿切割得零零碎碎的树影子，走在空旷得能听见自己脚步声的皇宫大道上。
他们的脚步很轻，很慢，带着一种长期处在底层官员位置所特有的小心和卑微。
打头的那位，大概五十多岁，人很瘦，脸色憔悴，两边鬓角的头发已经像霜一样白了。
他穿着一件七品文官的袍子，袍子的下摆和袖口能看出反复洗过很多次的痕迹，边边都有点起毛了。
他一边走，一边忍不住从喉咙深处发出一两声压抑的低咳。每咳一下，他的身体就不受控制地微微发抖一
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