从锅沿溢出来，落在灶台上溅起细密的玄力涟漪。
“没看到什么。”他说，“就闻到一股味道。”
“什么味道？”
“炒蛋炒饭的味道。”
黄片姜愣住了。他不知道这个回答意味着什么，可娃娃鱼站在角落里忽然抬起了头。她感应到了巴刀鱼说这句话时的情绪——不是怀念，不是伤感，而是一种很奇怪的笃定。像是有人走丢了很长时间，忽然在地面上发现了自己留下的脚印。
酸菜汤凑过来，拿勺子舀了一点汤，吹了吹，尝了一口。然后整个人石化了。
“老巴。”她的声音很轻，轻到像是在说梦话。
“嗯？”
“这汤——你放了什么？”
“盐。还有姜片。”
“就这些？”
“就这些。”
酸菜汤把勺子放下，看着锅里那锅平平无奇的白菜骨头汤，脸上的表情像是被什么东西狠狠撞了一下。她从小跟着父亲学厨，父亲是川菜师父，教了她十五年。父亲常说一句话：菜的最高境界不是好吃，是“通”。通了，吃的人就能尝到做菜的人放进去的东西。她一直以为这是老一辈的玄学说法，直到今天。
刚才她喝下去的那口汤里，有一个人的背影。那个人站在灶台前炒菜，围着一条洗得发白的围裙，头发用一根筷子别住，锅里是蛋炒饭，油放得很少，米饭粒粒分明，鸡蛋碎碎的，葱花切得很细。那是巴刀鱼。是她认识的那个巴刀鱼，又不是——准确地说，是巴刀鱼把自己剁成了葱花香菜，一股脑扔进了锅里，炖成了一锅能让所有人都尝到的他自己的味道。
黄片姜也尝了一口。他尝完以后没说话，沉默了很久，久到酸菜汤以为他要发表什么高论。
然后他把巴刀鱼手里的黑铁勺一把夺了过来。
“这道菜，”他的声音恢复了一个高级导师应有的严肃，“还有很大的提升空间。你看这汤色，虽然通透，但层次感不够。白菜的甜味出来了，骨头的鲜味也出来了，可你少了一样东西。”
“什么东西？”
“你自己。”
巴刀鱼愣了。他听过这道菜的点评，听过无数种批评和建议，但从来没人跟他说过“少了一味自己”。他茫然地看着黄片姜，等他解释。
黄片姜用黑铁勺轻轻搅动锅底的金光，那金光在
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