“对。”
“你给他加蛋，他帮你熬怨气汤？”
巴刀鱼没说话。他把纸条折好，揣进口袋，解下围裙挂在门后，走出店门。
“老巴你去哪儿？！”
“收废品。”
巷口的废品收购站是个铁皮棚子，门口堆着成捆的纸板和几袋子塑料瓶，空气里飘着一股铁锈和霉纸混合的味道。巴刀鱼走进去的时候，贾贵仁正蹲在地上分类易拉罐。他看见巴刀鱼进来，推了推鼻梁上的黑框眼镜，露出一个憨厚的笑。
“巴老板！稀客稀客，你怎么来了？有废品要卖？”
巴刀鱼看着他。这个人四十出头，瘦，背有点驼，穿着一件洗得发白的蓝色工装，手指上全是老茧和伤口。他的笑容很真诚，真诚到你不会对他产生任何怀疑。但他身上有一股味道。
巴刀鱼的鼻子从来不会出错。
那股味道很淡，淡到普通人根本闻不到——是怨气。不是筒子楼里那种浓郁得呛人的怨气，而是一种在怨气里泡了很久之后，浸进皮肤、渗进衣服纤维里的味道。就像一个人常年在烧烤摊上待着，就算不撒孜然，身上也总有一股孜然味。
“贾师傅，上个月你来我店里吃饭，我给你多加了一个荷包蛋。”巴刀鱼在他面前蹲下来，“你还记不记得？”
贾贵仁的笑容僵了一下。“记……记得。巴老板心好，我一直记着呢。”
“那天你吃完面，跟我说了一句话。你说——‘巴老板，你这灶台，真暖和。’”
“是……是说过。”
“一般人吃了面，会夸面好吃。但你夸的是灶台。”巴刀鱼看着他的眼睛，“贾师傅，你是什么时候发现我那口灶不对劲的？”
贾贵仁的笑容没有消失。它像一幅被慢慢撕掉的面具，从边缘开始，一点一点地褪色。先是嘴角抽搐了一下，然后是眼角的笑纹逐渐被抹平，最后连瞳孔里的光都变了——那不是忽然的转变，而是一种慢慢卸下伪装的过程，像一个演员在谢幕之后回到化妆间，对着镜子卸妆，一层一层地把不属于自己的脸谱擦掉。
“三个月前。”他站起来，把手里捏扁的易拉罐扔进麻袋。他的声音平静得让人觉得毛骨悚然，“那天我收工晚了，路过你店门口，灶台里的火还亮着。你不在，门锁着，但我能
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