那一声呼吸。
仿佛从幽深的地底传来，带着经年未散的铁锈与尘埃，通过麦克风的放大，钻进剧场每一个人的耳朵里。
灯光骤然打亮。
没有预想中光芒万丈的林彦。
舞台中央，只有一个蜷缩、扭曲的黑色轮廓。
他匍匐在地板上，指甲刮擦着木质的舞台，发出令人牙酸的刺耳声响。
他艰难地抬起头，面容隐藏在凌乱肮脏的发丝下，喉咙里发出一连串压抑的嘶吼。
台下，前几排举着应援灯牌的几个年轻粉丝，手臂僵在半空中。
原本准备好的尖叫与欢呼被死死地堵在喉咙里。
这不是她们在高清屏幕里见过的任何一个林彦。
这是一个从最深层噩梦里爬出来的，全然陌生的怪物。
整整两个小时。
林彦的台词不足十句。
他用身体，用最本能的动作，讲述了一个灵魂被撕裂的故事。
他时而蜷缩在角落，像一头受伤的野兽，警惕地瞪着虚空中的某一点，肌肉的痉挛隔着单薄的戏服都清晰可见。
他时而又在舞台上癫狂地奔跑，追逐着一束并不存在的光，在即将触碰到的瞬间，又惊恐地弹开，重重摔在地上，骨骼与地板碰撞发出沉闷的声响。
他的眼神，从最初的空洞涣散，到中段的偏执癫狂，再到后来的绝望死寂。
他像一团黑色的火焰，无声地灼烧着自己的灵魂，也炙烤着台下每一个人的神经。
整个观众席陷入了一种诡异的死寂。
人们忘了呼吸，忘了交谈，甚至忘了自己身在剧场。
他们仿佛被那股强大的气场拖拽着，坠入了那个精神分裂画家的黑暗世界，感同身受着他的每一次挣扎与崩溃。
戏，走到了最后一幕。
画家饿了三天三夜，终于在一片狼藉中，找到了他想要的颜色。
他踉跄着，几乎是爬到了那面空无一物的白墙前。
他仰起头，看着那片纯白。
浑浊的眼睛里，先是极致的困惑，然后是难以置信的狂喜。
一滴眼泪，混着脸上的污垢，从他凹陷的脸颊上悄然滑落。
紧接着，一个扭曲的笑容在他干裂的唇边绽开，越咧越大，最后变成了无声的大笑。
他看见了。
他真的看见了。
金色的，燃烧的
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