，能将一切黑暗都驱散的太阳。
他伸出颤抖的双手，用尽全身的力气，想要拥抱那片虚无的光明。
宋明德坐在第五排的角落，双手死死攥着座椅的扶手，身体不由自主地前倾。
他那双见过无数风浪的眼睛里，清晰地映着舞台上那个瘦削而癫狂的身影，以及那束只存在于他想象中的光。
大幕，缓缓落下。
剧终。
全场依旧是那种令人窒息的死寂。
没有人说话，没有人鼓掌。
那份癫狂燃烧至尽后的虚无，沉甸甸地压在每一个人的心上。
一秒。
五秒。
十秒。
舞台的灯光再次亮起，林彦站在舞台中央，深深地弯腰鞠躬。
汗水顺着他的发梢，一滴滴砸在深色的地板上。
他抬起头时，眼神依旧没有从戏里抽离，带着一种遥远的、空茫的悲伤。
就在这时。
“啪。”
一声清脆的掌声，在寂静得过分的剧场里，突兀地响起。
宋明德从座位上站了起来。
他独自一人，用力地，一下一下地鼓着掌。
像是某种信号被触动。
下一秒，全场观众仿佛大梦初醒，猛地全体起立。
雷鸣般的掌声轰然炸响，席卷了整个剧院。
掌声持续了整整五分钟，经久不息。
散场时，记者疯了一样地围住了宋明德。
老艺术家看着镜头，只说了一句。
“我收回我之前的话。”
“他不需要爱惜羽毛，因为他已经长出了翅膀。”
后台的化妆间里，林彦脱力地靠在墙角，大口大口地喘着气，几乎站不稳。
孟京走了过来，脸上还是那副生人勿近的暴躁表情。
他没有一句夸奖，只是拧开一瓶矿泉水，塞到林彦冰冷的手里。
“及格了。”
声音平静，却比任何华丽的赞美，都更有分量。
没有庆功宴，没有香槟，甚至没有片刻的喘息。
林彦用卸妆水擦掉脸上厚重的油彩，露出一张苍白的脸。
宋云洁已经在后门等他，神色一如既往的冷静高效。
“车在外面。”
她递过一条干毛巾。
“连夜飞沪市，明天早上六点，《心动狙击》开机。”
林彦接过毛巾，胡乱擦了擦脸，默不作声地点了点头，跟着她走进了夜色里。
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