写下这段话的时候，心里该是怎样的矛盾和痛苦——他最敬重的老师变成了他必须记录在案的财神。这份日记的传承，不只是信息的传递，更是一种责任的托付，是一个老儒在临终前对另一个老儒的学生所说的最沉痛的遗言。
他把手指从纸面上抬起来，指尖上沾了一点点陈年的墨迹——老儒的墨迹，跨越了几十年的光阴，黏在了他的指腹上。他把手指凑到烛火前看了看，墨迹已经干透了，但颜色依然黑得深沉，像是一滴永远不会褪色的血。
窗外起了风。石榴树的枝条在风里轻轻扫过窗棂，发出细碎的沙沙声，像是有什么人在窗外轻轻叹息。烛火被从窗缝里钻进来的夜风吹得晃了两晃，陆悬鱼伸手拢住灯焰，火苗在他掌心里稳了下来。他抬起头，目光从日记上移开，望向窗外的夜色。
今晚的月光格外清亮，把石榴树的影子照得历历分明，每一根枝条的轮廓都像是用墨线勾过。但在这明亮的月色之下，陆悬鱼总觉得空气里有一种不同寻常的静谧——不是夜深人静的那种寻常安静，而是一种更加深沉的、仿佛整个世界都在屏住呼吸的寂静。连石榴树下的锦鲤都不再游动了，它们静静地悬浮在陶缸的水中，鳞片在月光下反射出淡淡的银光，像是在等待着什么。
云团趴在书房门口的地板上，本来已经睡着了——它的呼噜声均匀而绵长，偶尔蹬一下后腿，大约是在梦里追什么东西。但就在陆悬鱼的手指离开日记纸页的那一刻，云团的耳朵忽然竖了起来。它睁开眼睛，抬起头，朝书房中央的空旷处望了一眼，喉咙里发出一声极低的、警惕的咕噜声。然后它站了起来，四条腿绷得直直的，背上的毛发微微竖起，尾巴垂下来一动不动，像是在面对一个看不见的对手。
陆悬鱼也感觉到了——书房里的空气忽然变了，不是温度的变化，而是一种更微妙的东西，像是一只看不见的手在轻轻拨动他体内的财神之气。桌上的烛火又开始晃了，这次不是被风吹的，而是被一种从书房内部涌起的气场所撼动。火苗向四面八方摇曳，光圈忽大忽小，光圈之外的暗影似乎在缓缓流动，像是有什么东西正在黑暗里成形。
玉片在桌上
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