还在跳。他知道自己写了一些不该写的东西，“改制”“创新”“门阀之弊”，每一个词都是一把刀，刀刀砍在这个王朝最敏感的地方。他一个八品县丞，写这些，是找死。但他还是写了。不是因为他勇敢，是因为他看到了那些在垃圾堆里翻找食物的孩子，看到了那些在路边饿死的人，看到了那些被卖掉的孩子。他不能替他们做什么，但他可以在卷子上替他们说话。哪怕没有人听，他也要说。
他睁开眼，从衣袋里掏出那颗绿色的玻璃珠，举到眼前。手电筒的光照在珠子上，折射出一片翠绿的光，像春天第一茬嫩芽。他把珠子攥在手心里，握紧。
小虎，先生写了。写得不好，但写了。考不考得中，看命。但先生不后悔。他把珠子放回衣袋，把卷子折好，用砚台压住，然后靠在墙上，闭上了眼睛。明天还有最后一场，诗赋。他不怕诗赋，他会背的唐诗三百首，随便挑一首就能应付。但今晚，他要好好睡一觉。养足精神，明天写完，回家。
他慢慢地，呼吸变得均匀了。号舍里很冷，夜风从开口处灌进来，吹得他直哆嗦。他把外衣裹紧，把充电宝握在手心里，缩了缩脖子。手电筒还亮着，照在他脸上，照在他微微弯起的嘴角上。
他梦到了小虎。小虎蹲在槐树下，手里攥着那颗绿色的玻璃珠，仰着脸看着他，说：“先生，你一定要考中啊。”他蹲下来，摸了摸小虎的脑袋，说：“考不中也回来。”小虎摇头：“不，你一定中。你是文曲星。”他笑了，笑得很轻，但很真。
他醒了。天还没亮，号舍里黑漆漆的，只有手电筒的光还亮着，照在墙上，照出一小片圆形的光斑。他坐起来，揉了揉眼睛，把卷子重新检查了一遍，确认没有遗漏，然后拿起笔，开始磨墨。
今天最后一场。考完了，就能回家了。