王昆放下缺口的碗。那锅乱炖难吃得要命，但总算把胃里那股酸水压了下去。
他坐在破桌旁。手指敲着桌面，一下，一下。
乱世，人命如草。
去关东，得有路子。招兵买马，得有个名头。占山为王，更得有压得住场子的手段。
主要之前都在现代社会混，一下子给整前现代，王昆有点不适应。
正盘算着。
后脑勺传来一阵钻心的痒。不是皮肉痒，像是顺着头皮往骨头缝里钻。
他下意识地抬手，往后脑勺抓去。
触手没摸到头发，摸到了一把粗糙油腻的东西。
顺着往下捋，一根又细又长的辫子，像条死蛇顺着脊沟一直吊到后腰。
王昆的手停住了。
他扭过头，看了一眼肩上的那绺油腻的毛发。
活了三辈子，差点忘了。
现在是1904年，光绪三十年。满清还没死透，这地界还是大清的江山。
他嫌恶地把那根辫子扯到胸前。
半秃的前额，头皮上覆着一层经年累月的灰泥。
后脑勺这根鼠尾辫，散发着一股子头油的酸臭味。
“艹。”
王昆骂了一句。
头皮痒得更厉害了，那感觉就像是这根辫子勒住了脑血管。
“再不剪，感觉要长猪脑子了。”
他没半点顾忌。
这玩意儿太碍事。打架碍事，开枪碍事，看着更恶心。
留着这玩意儿去当军阀？去当山大王？不够寒碜的。
剪。
王昆推开门，迎着风雪走了出去。
朱家峪不大。沿着坑洼不平的土路，凭着记忆他溜达向村头。
村里死气沉沉。连年大旱，地里颗粒无收。
加上朝廷的苛捐杂税，碰见的人个个面黄肌瘦，颧骨高耸，眼神木讷得像是在等死。
没人搭理他。
走到村头一棵枯死的老榆树下。
有个搭着破布篷的挑子。挑子一头挂着个小火炉，一头是个破木箱。
村里唯一的剃头匠老李头，正揣着手蹲在避风的角落，冻得缩成一团，鼻涕流过河了也没空擦。
他今天出去晃荡了一天，也没个生意。
生意惨淡。饭都吃不上，谁有闲钱剃头。
只有前额的头发实在长得太长，怕被官府的狗腿子揪住罚款，村民们才咬牙花两文钱，来刮一刮。
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